Ветер в голове попутным не бывает.
Карамболь, прокуренный Карамболь, куча народу, почти все столики заняты, глупые герляндочки и дождик на стенках, маленькая ёлочка с бесвкусными игрушками, гирлянда над камином… Всё мигает, всё светиться, фоном играет какая-то попса. Стол с пивом, пепельницей, Толик. Небритый. В дурацком свитере. С дурацкой причёской. Рассказывает странные, неинтересные вещи, я смеюсь и улыбаюсь… (зачем?) Официантка улыбается ему, как родному сразу говорит какое пиво есть, а какого нет, что есть к пиву, а что уже кончилось… Он там скоро станет частью интерьера, как тот странный замызганный цветок, который растёт там в углу назло всем, назло всем законам и мыслемым и немыслемым правилам, растёт и всё.
Ты хочешь услышать о том, кто такой Толик? Да мне и самой интересно. Это парень. Не в моём вкусе (тех, кто в моём, верно, всех перестрелялм), такой… нет, не гламурный, просто обычный парень, пошлый своей обычностью, обыденностью и приземлённостью… даже высокие мысли и чувства выходят у него приземлёнными и какими-то навязчивыми… слишком навязчивыми. Нет, он не сильная интересная личность, нет, он не умный и добрый, нет, мне с ним не интересно и скучно. Зачем я с ним общаюсь? Не знаю, самоутверждаюсь может?
Он сидит, ведёт себя более холодно чем обычно… вернее нет, не так, не холодно, просто не так преданно заглядывает в глазки, не пытается взять меня за руки или ещё за что-то… да, после того как я ответила отказом на его пятое предложение стать его девушкой… самое время поменять ко мне отношение… (дурак?) Рассказывае о работе. О том, как ездил под Екатеринбург и работал там, о том как чуть не женился на какой-то странной девушке, которая залетела чёрти от кого, которая накроманит, торгует наркотиками и сейчас сидит в СИЗО за то, что порезало лицо какой-то девушке по пьяни… (бред? Очень похоже) Я сижу, улыбаюсь, ем шоколад, пью кофе.
За камином сидят какие-то парни, громко разговаривают, смеются, матерятся (не приятно)… Здороваются с ним, зовут нас к себе за столик, они пьют… водку (как пошло).
Он сходил к ним, вернулся, уговорил меня пересесть. Мы пересели. Гопники. Типичные гопники, наслаждаються Максим (это певица что ли какая попсовая, там играло), пытаються танцевать друг с дружкой, пошло, гадко и совсем не смешно шутят. Я улыбаюсь, пытаюсь отвечать вежливо и тактично, отвлекаюсь на телефон. (куда же ещё?) Я танцую с одним, мой кофе так нелепо смотрится на фоне двух бутылок водки и пива. Толик начинает бегать в соседний зал к людям, с которыми он отдыхал на юге, я всё чаще остаюсь наедене с этими странными личностями. Крепкие, не вкусные сигареты, не дешёвые… но и не дорогие. Курю. Много и без удовольствия. Ещё раз с кем-то танцую, Толик, стоящий на коленях перед столом, держащий меня за руку, дико извиняется, просит прощения за всё, спрашивает как я себя чувствую (избито, неинтересно и где-то я уже это видела в конце-то концов). Клянётся в вечной любви и верности, спрашивает, сколько именно раз я отказалась выходить за него замуж, быть его девушкой… (глупо до крайности). Я выходу в холодный коридор, где свежо и не так слышно музыку (стоп, я сказала музыку? Нет, извините, я оговорилась…) Набираю номер, в трубке голос Димана. Уставший, замученный, я знаю что у него сегодня был не лёгкий день.
- Дим, ты где?
- У Антошки отдыхаю, а что?
- …
- Да, куда подъехать?
Поздно, транспорта нет, он позвонил брату, который его привёз ко мне. Я радостная выбегаю на улицу, наспех попрощавшись, отцепив от себя Толика. Идёт, мне навстречу. Как я была рада его видеть…
Холодно, просто дико холодно на улице (шапки у меня нет, не было и не будет), кутаюсь в капюшон, натягиваю повязку на уши… Вцепилась в Диму от всей души, мы идём пешком. Свежий воздух, а в душЕ накурено теми крепкими и невкусными сигаретами. Идём.
Он рассказывает о том, как ходил к Наташе (заметьте с маленькой буквы), как она его утомила, как он не знает что с ней делать (ревную, зря, конечно – собственница, законченная собственница, беспробудная собственница…) я пытаюсь что-то советовать… Мы идём… Тёмные безлюдные улицы, нет машин, тихо и хорошо и совсем не страшно потому что я с белым братом))) (заметь, единственный смайл за весь огромный текст)
Мама звонит, страшный Рамштайн из рюкзачка возвещает об этом рычанием – Mutter!!! Я пытаюсь объяснить что всё хорошо и скоро я приду. Уже поздно. Слишком поздно.
Идём. Скользко. Темно. Я рассказываю, что-то про Ромку (и при чём тут он?) про театралку, про людей, про Никиту ( как же непривычно звать его по имени) … Пришли.
Поздно. От волос пахнет куревом. Теми самыми крепкими и не вкусными...
Зачем…?
Ты хочешь услышать о том, кто такой Толик? Да мне и самой интересно. Это парень. Не в моём вкусе (тех, кто в моём, верно, всех перестрелялм), такой… нет, не гламурный, просто обычный парень, пошлый своей обычностью, обыденностью и приземлённостью… даже высокие мысли и чувства выходят у него приземлёнными и какими-то навязчивыми… слишком навязчивыми. Нет, он не сильная интересная личность, нет, он не умный и добрый, нет, мне с ним не интересно и скучно. Зачем я с ним общаюсь? Не знаю, самоутверждаюсь может?
Он сидит, ведёт себя более холодно чем обычно… вернее нет, не так, не холодно, просто не так преданно заглядывает в глазки, не пытается взять меня за руки или ещё за что-то… да, после того как я ответила отказом на его пятое предложение стать его девушкой… самое время поменять ко мне отношение… (дурак?) Рассказывае о работе. О том, как ездил под Екатеринбург и работал там, о том как чуть не женился на какой-то странной девушке, которая залетела чёрти от кого, которая накроманит, торгует наркотиками и сейчас сидит в СИЗО за то, что порезало лицо какой-то девушке по пьяни… (бред? Очень похоже) Я сижу, улыбаюсь, ем шоколад, пью кофе.
За камином сидят какие-то парни, громко разговаривают, смеются, матерятся (не приятно)… Здороваются с ним, зовут нас к себе за столик, они пьют… водку (как пошло).
Он сходил к ним, вернулся, уговорил меня пересесть. Мы пересели. Гопники. Типичные гопники, наслаждаються Максим (это певица что ли какая попсовая, там играло), пытаються танцевать друг с дружкой, пошло, гадко и совсем не смешно шутят. Я улыбаюсь, пытаюсь отвечать вежливо и тактично, отвлекаюсь на телефон. (куда же ещё?) Я танцую с одним, мой кофе так нелепо смотрится на фоне двух бутылок водки и пива. Толик начинает бегать в соседний зал к людям, с которыми он отдыхал на юге, я всё чаще остаюсь наедене с этими странными личностями. Крепкие, не вкусные сигареты, не дешёвые… но и не дорогие. Курю. Много и без удовольствия. Ещё раз с кем-то танцую, Толик, стоящий на коленях перед столом, держащий меня за руку, дико извиняется, просит прощения за всё, спрашивает как я себя чувствую (избито, неинтересно и где-то я уже это видела в конце-то концов). Клянётся в вечной любви и верности, спрашивает, сколько именно раз я отказалась выходить за него замуж, быть его девушкой… (глупо до крайности). Я выходу в холодный коридор, где свежо и не так слышно музыку (стоп, я сказала музыку? Нет, извините, я оговорилась…) Набираю номер, в трубке голос Димана. Уставший, замученный, я знаю что у него сегодня был не лёгкий день.
- Дим, ты где?
- У Антошки отдыхаю, а что?
- …
- Да, куда подъехать?
Поздно, транспорта нет, он позвонил брату, который его привёз ко мне. Я радостная выбегаю на улицу, наспех попрощавшись, отцепив от себя Толика. Идёт, мне навстречу. Как я была рада его видеть…
Холодно, просто дико холодно на улице (шапки у меня нет, не было и не будет), кутаюсь в капюшон, натягиваю повязку на уши… Вцепилась в Диму от всей души, мы идём пешком. Свежий воздух, а в душЕ накурено теми крепкими и невкусными сигаретами. Идём.
Он рассказывает о том, как ходил к Наташе (заметьте с маленькой буквы), как она его утомила, как он не знает что с ней делать (ревную, зря, конечно – собственница, законченная собственница, беспробудная собственница…) я пытаюсь что-то советовать… Мы идём… Тёмные безлюдные улицы, нет машин, тихо и хорошо и совсем не страшно потому что я с белым братом))) (заметь, единственный смайл за весь огромный текст)
Мама звонит, страшный Рамштайн из рюкзачка возвещает об этом рычанием – Mutter!!! Я пытаюсь объяснить что всё хорошо и скоро я приду. Уже поздно. Слишком поздно.
Идём. Скользко. Темно. Я рассказываю, что-то про Ромку (и при чём тут он?) про театралку, про людей, про Никиту ( как же непривычно звать его по имени) … Пришли.
Поздно. От волос пахнет куревом. Теми самыми крепкими и не вкусными...
Зачем…?
-
-
04.01.2008 в 10:12эй,ты только не забывай,что ты-молодая и красивая девушка! то что что-то получается так скучно и серо-это не твоя судьба а... может,темная жизненная полоса,или непонимание того,что жизнь-то на самом деле - светлая,разнообразная и вполне достойна,что бы ее любить и наслаждаться ею!